La morte impossibile

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Avrete, certamente, sentito parlare della “Morte Impossibile“. E’ un comunissimo letto di contenzione che suscita l’inevitabile desiderio di annichilimento nel condannato, proprio perchè la libertà di togliersi la vita è l’unica cosa che gli viene concesso scegliere, ma non di eseguire proprio perché immobilizzato. Fui soggiogato alla Morte Impossibile per alcuni mesi. Incatenato alla stessa sbarra. Incantato sullo stesso rigido orizzonte geometrico. Assieme alle mie fantasie di morte; fantasie di libidine e atroci dolori ai genitali martoriati, dentro questa umida e buia cloaca. Non crederete a una parola di quello che vado raccontando e mi considererete piuttosto un fantasticatore tormentoso, ma è superflua questa fatica di insinuarsi tra le righe, per studiarne la verosimiglianza, quando la realtà si  presenta più inverosimile di qualsiasi delirio. Scrivo queste frasi un po’ tristi, proprio adesso che mi sono, inaspettatamente, liberato da qualsiasi angoscia permettendomi, così, di ristabilire una corrente positiva che liberi tutte quelle energie, di opposizione e di rifiuto, inutilmente incatenate.

“Stringi i denti per verificare che il desiderabile sia ancora possibile e non nascosto tra le pieghe, eventuali, della tua vita …”.

Adesso, però, mi interessa l’oggi.
Ecco il mio resoconto. 

Avevamo dato luogo ad una manifestazione fin dentro questo “santuario della scienza“. Era stato facile! Rabbiosi, pronti a tutto, pur rendendoci conto che, lì, godevamo di un privilegio che potevano toglierci a loro discrezione. I giornali, da giorni, titolavano (e non si poteva fare a meno di leggere) di follia, di irragionevole e intollerante insubordinazione; di anarchia. Erano ovunque quelle accuse! Nei luoghi di lavoro, per le strade e anche dentro posti come questo. Si stava scatenando un qualcosa che assimilava tutti noi, appena venuti fuori dalle nostre cellette e ancora sprofondati in un comune degradante stato di torpore, a quel mondo inquieto e impazzito, quel mondo che, irragionevolmente, proseguiva nella sua evoluzione ignorando la nostra voce. Comunque! Tentammo, ad un certo punto, di dar fuoco allo studio del Direttore: era un modo come un altro per  partecipare quanto stava accadendo la fuori. Si sapeva di trasferimenti dalle carceri giudiziarie “speciali” della città ad altre più inaccessibili, dal nome diverso e preparate per noi dagli avveduti pianificatori del Governo centrale. Non mi sentii particolarmente coinvolto, oppure turbato, o peggio ancora, alienato quasi come fossi stato una creatura di un altro mondo. Eppure toccato, anzi toccati, da un tale sconvolgimento, ci ritrovammo attorno a quell’astro nascente, foriero di speranzose mutazioni. Poi ci calmarono e quando fummo “ragionevolmente sedati“, il Direttore passò tra di noi, disposti in fila per uno, con un sorrisetto strano tra le labbra. Al termine della sfilata prese la parola, parodiando un tono paterno: “Che sciagura far da capitano ad una nave di folli durante una tempesta!“. E non aggiunse altro. Non lo rividi più. Alcuni di noi, il mattino dopo, furono svegliati da un gruppo minaccioso di energumeni, forse una quindicina, che, senza badare troppo alla toilette, tra sbeffeggiamenti e qualche schiaffone, ci spinse verso l’uscita di quel singolare luogo di pena dove erano ad attenderci alcuni automezzi militari. Il mio universo, già così limitato, si restringeva progressivamente: Per alcune ore divenne l’abitacolo di quel veicolo in cui ci avevano sistemato ordinatamente; poi una stanzetta molto stretta e con la finestra colma di sbarre d’acciaio ed infine, dopo un sonno tormentato e falso, quell’orribile giacilio detto della “Morte Impossibile“.

A questo punto della mia storia, con i ricordi che affiorano da tutte le parti dovrei, semplicemente, abbandonarmi alle urla liberatorie o ai sogni più deliranti per riprendermi un attimo. Invece, per voi che state ascoltando, dovrò cercare di trovare tutta la prontezza della ragione di cui posso esser capace. Per esempio, se voi poteste sedervi qua, di fronte a me, su quelle sedie bianche ed ascoltare le mie parole sciagurate, oppure percepire quelle sensazioni atroci che io stesso sto provando, otterremmo la duplicazione del tormento. Qualsiasi  descrizione, orripilante, a voi fornita, raggiungerebbe il suo scopo imprimendosi sia nei sensi vivi, sia nell’immaginazione. Eccovi, dunque, mentre vi sto osservando:  lanciate le vostre occhiate imbarazzate gli uni sugl’altri; siete, comunque, pronti al diniego ed a schermirvi. Nessuno, dico nessuno, che si adatti spontaneamente al mio metodo di “illustrazione sensoriale“. Ero certo di questo, anche se siete curiosi di sapere come andò a finire! La conoscenza, tante volte, è imbarazzante sia per chi ascolta, sia per chi racconta. Quindi, se non c’è altra strada, aggirerò l’ostacolo e procederò oltre. L’unica giustificazione che mi diedero fu che, durante gli scontri di quella strana  sommossa, avevo lanciato, rompendola, una sedia in testa all’ infermiere di sorveglianza. Sicuramente fu riferita semplicemente la verità; niente di più facile. Di quegli attimi ricordo, unicamente, la mia esplosione brutale di energia fino ad allora repressa. In quel periodo oscuro dovetti fare i conti con l’odiosa virtù della rassegnazione. Mi tornò utile, comunque, un’esperienza infantile di cui conservo il ricordo dell’abitudine.

(Quì inizia il ricordo)
Da bambino, tanto tempo fa, annoiato dalla lunga attesa dell’alba mi lasciavo andare ad una lunga sequenza di fantasie, trovando il modo di raccordare il sonno alla veglia e la notte al giorno. Creavo uno spazio privato di vagheggiamento e lo salvaguardavo, a mio piacere, dalle brusche intromissioni della realtà. Una mattina, infatti, giunto fino all’ “albero che piange”, vi avevo girato attorno, come al solito, consolandolo e carezzandolo su quella scorza ruvida, prima di intrecciare con lui “il dialogo del risveglio”. Accadde che una voce mi sorprese: la voce indesiderata di un intruso, un timbro diverso da tutti quelli ai quali la mia mente si era assuefatta. “Tu stai raccontando un episodio della mia vita” disse l’albero, spaventandomi, “Permettimi di fare un po’ d’ordine”. L’intruso era lì a due passi: costretto ad una posizione analoga alla mia, con i piedi bloccati nel terreno e le braccia tese verso l’infinito. “Dunque”, continuò, “nel giardino di questa villa crescono diverse specie di alberi. Alcuni mi somigliano ma, tra questi, uno è veramente strano. Mai visto prima d’ora. Dai suoi rami pendono dei frutti sconosciuti. Io stesso, per quanti sforzi abbia fatto, non sono stato in grado di identificarli”. “Quella donna, invece, che dalla porta posteriore della casa  viene avanti sorridendo è tua madre. Non la riconosci? Non senti? Ti chiama!”. Poi fu il silenzio. Era, per me, l’ultimo giorno di villeggiatura e più volte, nei giorni passati, mi ero soffermato ad osservare quell’albero dal quale, però, mai avrei avuto il coraggio di staccare uno di quei frutti misteriosi. Ricordo che fu lei, mia madre, ad offrirmene uno chiedendomi se avessi avuto voglia di assaggiarlo. Indeciso, come sempre, dissi di no, attendendo, però, il momento opportuno per farlo. Quella sera infatti, di nascosto,  ne mangiai uno assaporandolo con lentezza. Era buono e salato. Subito dopo, però, impaurito dal buio oscuro lo poggiai per terra, calpestandolo e coprendolo con una foglia. Il giorno dopo eravamo in partenza verso casa. Salii, in fretta, sull’automobile già in moto. Fu a questo punto che il custode del giardino corse verso di me, gridando: “Ti ho visto, sei stato tu!”. Gli risposi con voce ferma e decisa: “Io non ho fatto niente”. La zona dove era situata la villa si chiamava “Colle del Paradiso”. La conclusione era facile da trarre: mi ero imbattuto nell’albero “del Bene e del Male”. Riconosco, anche adesso, che il ricordo di tutto questo ancora mi commuove. Quella fu la prima voce “umana” che ascoltai, anche se sembrava proveniente da un luogo molto lontano e quasi irreale.
(Quì finisce il ricordo)

Aspettai che gli infermieri aprissero le imposte per poter scrutare il nuovo venuto. Quasi certamente era stato ricoverato nel cuore della notte, mentre io mi trovavo, ormai più frequentemente, smarrito in uno dei miei labirinti. Era abbastanza giovane; il corpo lungo ed esile, con i piedi fuori dalle coperte. Sembrava un grande uccello supino con le ali ripiegate. Il naso mi parve, chissà perchè, il cane di una pistola pronta per sparare e fu allora che mi accorsi del buco. Si, del buco. Aveva un foro sulla tempia sinistra e un’etichetta legata al piede destro. Non riuscivo a leggere da qui. Anzi, non riuscivo nemmeno a muovermi. Come in preda ad una forte ansia tentai di sollevarmi da quel lettino.
Nulla.
“La morte impossibile” pensai sbalordito, mentre mi accorsi, sgomento, che anch’io avevo un’etichetta bianca, con una vistosa scritta nera, legata all’alluce sinistro.
C’era scritto: “Suicida“.

Finalmente libero mi addormentai!

Alcune volte,
quando non troviamo più qualcosa,
non è perché non l’abbiamo più ma,
più semplicemente,
perché è stata spostata.

…

Cordialità

I disegni digitalizzati, presenti in questo articolo,
sono stati ideati dall’autore, Ninni Raimondi,
che ne è il proprietario dei relativi diritti.

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