Sogni

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Corridoi senza fine si snodano ovattati e senza tempo.
Celati miraggi dietro pesanti cortine di velluto.
Bassi ed inquietanti cunicoli dove i passi affondano in morbidi tappeti lanosi; pareti damascate a tratti interrotte da icone di ricordi. Piccole immagini indecifrabili nella luce azzurra, ma che destano la polverosa eco di perdute primavere e di un’altra dolorosa estate.
Sfioro ad una ad una le immagini indistinte leggendo, con la punta delle dita, la trama dei volti e i sogni prendono vita come fumo filtrato tra le mani, quasi come sabbia sfuggita alla clessidra dei miei anni.
Non sento più il tramestio dei miei passi.

Il suono è rimasto imprigionato in altri corridoi troppo a lungo attraversati; adesso è soltanto il morbido e silenzioso velluto di un tappeto smarrito, nella luce troppo lieve che accoglie il mio cammino.
E questa luce azzurra accovacciata, come un ragno in attesa sopra i miei ricordi incorniciati, si trasfonde ad essi. Sogno dentro sogno, mentre le icone della memoria si tingono dei colori di una perduta aurora.

Lontano e flebile il pianto di un bambino, che echeggia nell’interminabile labirinto di corridoi, scivolando sulle pareti vellutate. Come una voluta di fumo azzurra alla luce, che si annulla in tanti grani di un rosario sopra i frammenti di un’intera vita.
Quel filo tintinnante guida i miei passi verso un’immensa sala dove, l’elica brunita di una chiocciola di gradini, s’immerge nello sconosciuto sottosuolo.
Scendo e gradino dopo gradino, seguo l’eco di quel pianto e poi ancora in corridoi gessosi, dove i passi risuonano vibranti sino ad un armadio nero,  con le ante spalancate che sembra uno sbadiglio.
Dentro l’armadio, su un ripiano, una conchiglia.
Un murice ancora umido di mare, relitto sfuggito da un altro sogno e da un altro luogo.
Sul fondo una cavità oscura attraverso la quale trovo un varco per raggiungere, infine, quel bambino morto che implora sepoltura.

È straordinaria la capacità dei sogni di creare un passato all’azione sognata.
La brevissima sequenza del sogno è interamente costruita su una serie di fatti che, nel sogno stesso, sono noti pur non facendone parte.
Così come la mia vita che fugge.
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