U-Boot

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“I sottomarini nemici devono essere chiamati “U-Boot”.
Il termine “sottomarino” deve essere riservato solo ai vascelli subacquei alleati.
Gli U-Boot sono quei codardi furfanti che affondano le nostre navi,
mentre i sottomarini sono quegli apparecchi nobili e coraggiosi che affondano le loro.”
(Winston Churchill)

Berlino – 30 aprile 1945 ore 18.30
Cominciava a imbrunire. Non che si vedesse il sole dal bunker, ma guardando il grosso orologio a pendolo e l’ora che segnava, le 18,30, Walter pensò che cominciava a imbrunire.
Walter.
Se lo ripeté nella mente un paio di volte: avrebbe dovuto abituarsi a quel nome per un lungo periodo.
Con un po’ di malinconia pensò per quanto tempo sarebbe dovuto restare in incognito. Sorrise.
Anche la pagliacciata del testamento era stata ultimata, del resto l’operazione era stata congegnata nei minimi particolari e tra questi anche la storia del testamento.
Se pensava a quanto tempo era stato speso per pianificare tutto nei minimi particolari e all’eventualità che anche una minima cosa potesse andare male e compromettere tutta l’operazione gli veniva l’emicrania, del resto Walter era sempre stato un uomo d’azione.
Sorrise di nuovo, parlare di sé stesso in terza persona e con un nome differente, lo divertiva parecchio.
La sua attenzione fu attratta da una persona magra, sulla soglia della porta, che lo stava osservando. La divisa da Colonnello gli cadeva proprio male, forse per gli anni o forse per il periodo, ma il dottore non era certo in forma.
Anch’egli era lì per il testamento, come testimone. Walter si diresse verso l’ufficiale che, senza alcun cenno, lo precedette nella stanzetta attigua in cui c’erano solo una sedia e un tavolo con del materiale medico appoggiato sopra.
Walter si sedette, fece un respiro profondo, chiuse gli occhi più per proteggerli che per altro e restò in attesa che si procedesse.
“Dottore allora comincia ufficialmente l‘operazione Fenice?” chiese ironico Walter.
“Certamente Generale Walter Stahlecker” rispose beffardo il colonnello “tutto come concordato, adesso faccia silenzio che altrimenti non riesco a fare bene la bendatura”.
Walter Stahlecker, c’era una sottile crudeltà nell’aver assunto l’identità del generale di Brigata delle SS, ironia della sorte un cospiratore ai danni del Führer.
Un sordo boato squarciò il silenzio del momento, un colpo di artiglieria russa doveva aver colpito proprio il giardino della cancelleria sotto il quale il bunker era scavato. Walter non aprì nemmeno gli occhi: era tutto il giorno che l’artiglieria russa li martellava con alterna fortuna.
Certo il bunker era stato progettato per resistere a un bombardamento massiccio e i 4 metri di spessore delle pareti davano una certa tranquillità, così come il modernissimo sistema di ventilazione per evitare i gas utilizzati dall’Armata Rossa, i russi evidentemente pensavano di fiaccare lo spirito tedesco radendo tutto al suolo.

Il dottore cominciò a bendargli il volto con molta perizia e delicatezza.
Nella stanza non c’era nessun altro, avevano aspettato che Goebbels si allontanasse per andare dalla consorte e decidere cosa fare dei loro bambini, intanto gli altri stavano ricevendo la notizia del testamento, infine Eva riposava nella sua stanza.
Walter cominciò a pensare alla fase successiva, tutto era pronto da mesi, tutto studiato nei minimi particolari, eppure per un istante ebbe paura: uscire dal bunker non sarebbe stato facile, se un colpo lo avesse ferito lui sarebbe stato perduto.
Sperò che le informazioni che avevano avuto e cioè che i russi non sarebbero arrivati alla cancelleria prima di un paio di giorni fossero attendibili, del resto a lui servivano ancora solo poche ore e il bombardamento sembrava ancora frutto del caso e non di una specifica strategia.
Dopo circa una ventina di minuti Walter sentì che il lavoro era terminato, aprì gli occhi, il dottore gli passò uno specchio e lui indugiò un po’ sui particolari del suo volto, ormai nascosto da una fasciatura completa che copriva tutto: capelli, naso, viso e parte del collo erano celati da una candida garza bianca, come se fosse stato ferito al volto o fosse ustionato. Solo gli occhi e la bocca erano visibili oltre ad un’apertura per le narici, per permettergli di respirare.
“Che le sembra generale?”
“Molto ben fatto”
Il dottore abbozzò un sorriso, era un uomo schivo, decisamente non adatto alla conversazione, il suo lavoro lo conosceva bene e soprattutto, dopo quasi sei anni di guerra, i bendaggi erano diventati una facile routine.
Walter si alzò dalla sedia e si diresse a grandi passi verso la sua stanza, era fondamentale che nessuno lo vedesse ora, a metà della trasformazione, perché chi avesse visto avrebbe capito e il suo piano alla lunga non avrebbe retto, malgrado la fedeltà degli occupanti il Führerbunker.
Arrivato nella sua stanza si chiuse a chiave e si spogliò velocemente.
Sulla sua sedia era già pronta la divisa da generale di brigata delle SS con tanto di decorazioni, a essere sinceri era proprio la divisa di Stahlecker, che era stato giustiziato in segreto poche settimane prima per l’attentato del 20 luglio.
Anche i documenti sul tavolo erano quelli originali di Walter Stahlecker, lui era Walter Stahlecker.
La scelta era caduta sul poveretto proprio quando fu scoperto il suo concorso nell’attentato quasi un anno prima perché era l’uomo giusto: un generale di brigata era un grado tutto sommato elevato, senza essere in quel gotha che avrebbe reso difficile muoversi in maniera anonima nel Reich agonizzante.
Walter indossò velocemente la divisa che gli andava a pennello dopo i ritocchi fatti fare appositamente per lui, si fisso la pistola nella fondina, dopo aver controllato che fosse carica e aprì la valigetta per controllare ancora una volta che ci fosse tutto.
Due buste con impresso GE.STA.DO., documento segreto di Stato, occupavano la maggior parte dello spazio, una era per il suo vecchio amico l’ammiraglio Dönitz, l’altra per il comandante Dorf; una busta con dentro la “lista” e i suoi effetti personali. Dentro ci mise i suoi “nuovi” documenti, un caricatore addizionale per la pistola, poi chiuse la valigetta e la rimise sul tavolo.
Nel frattempo continuava a udire i sordi scoppi dell’artiglieria russa che stavano flagellando quel che restava di una Berlino già semidistrutta dai bombardamenti alleati.
Ricordava quante volte, nelle settimane passate, fosse uscito di notte nel giardino della Cancelleria per vedere le battaglie tra i bombardieri alleati e l’antiaerea tedesca tra i continui richiami delle guardie del Führerbunker che lo volevano al sicuro all’interno.
I suoi vecchi documenti li mise in una busta, la chiuse e se la mise nel taschino dell’uniforme.
Prese una scatoletta metallica sul tavolo, quella con una nota marca stampigliata sopra e con dentro le pastiglie e la aprì, un vago odore di menta gli raggiunse le narici; contò rapidamente le pastiglie, circa una decina, e richiuse la scatola pensando che un tempo aveva contenuto vere caramelle alla menta.
Mise la scatoletta in tasca dell’uniforme, imbracciò la valigetta e con la mano libera bloccò il cappello d’ordinanza sotto il braccio.
Si guardò un ultimo momento allo specchio: tutto sembrava perfetto, nessuno l’avrebbe riconosciuto così conciato, si passò una mano sul bavero della giacca e uscì dalla sua stanza.
Ad attenderlo fuori della porta trovò il dottore, anche lui pronto per partire con una valigetta più tonda della sua, che Walter pensò essere piena dei ferri del mestiere e un ufficiale della Gestapo con la sua uniforme nera impeccabile.
Nel vedere Walter scattò sugli attenti e alzò il braccio destro nel saluto, questi ricambiò seccamente,
“Sono pronto” disse rivolto ai due astanti.
“Generale mi segua per favore” replicò l’ufficiale e si diresse verso le scale che salivano dal bunker al giardino della Cancelleria, Walter si soffermò a guardare l’orologio, erano le 19.02 in lieve anticipo sul piano.
S’incamminò dietro la sua scorta, seguito dal dottore, pensando che l’ufficiale che li precedeva era stato scelto perché tra quelli che gli assomigliavano fisicamente aveva anche il suo stesso dentista e si chiese se l’avesse riconosciuto.
A metà della scalinata fu investito da una fresca folata d’aria: avevano aperto la porta che dava sul giardino. Walter si voltò un istante a guardare, per l’ultima volta, il bunker in cui aveva trascorso le ultime settimane con amici, colleghi e sottoposti: lui odiava quel posto. Lo considerava l’opprimente incarnazione della sconfitta nazista e fu quasi con sollievo che s’infilò nel fresco crepuscolo berlinese illuminato dagli incendi e squassato dagli scoppi dell’artiglieria dell’Armata Rossa.

Kristiansand – Norvegia – 30 aprile 1945 ore 22.00
Il comandante Manfred Dorf salì a bordo del suo sommergibile tipo XXI, ultima generazione di sommergibili della Kriegsmarine. Aveva passato la serata al circolo ufficiali, che era situato nel forte di Kristiansand, proprio a fianco del porto. Il circolo ufficiali distava meno di un chilometro dal suo mezzo,
Aveva cenato con i suoi e con altri ufficiali di stanza in città, poi si era soffermato a bere un paio di birre per riordinare le idee.
Pensava che la birra norvegese non fosse niente male e proprio lì, a Kristiansand c’era una distilleria che produceva una birra amara molto buona.
Con una carriera fulminea, grazie alla guerra, a soli ventitré anni si ritrovava comandante di un sommergibile di ultima generazione.
Aveva cominciato a familiarizzare con questo modello dai primi di marzo e ora, forse per le sue capacità, era stato selezionato per una missione segreta e importantissima della quale ovviamente non aveva alcuna informazione. Era stato chiamato al telefono tre giorni prima dall’ammiraglio Dönitz in persona che gli aveva ordinato di cominciare ad approntare il sommergibile con il materiale che sarebbe arrivato da lì a poco, inoltre di attendere ulteriori istruzioni che sarebbero arrivate tramite un suo emissario.
In effetti, negli ultimi due giorni i suoi uomini non avevano fatto altro che caricare casse provenienti da un paio di camion pieni.
Il suo sottomarino, un Elektroboat, era stato deciso che fosse ormeggiato nella caverna naturale sotto la collina che sbarrava il porto verso sud a ovest del forte, era l’arma più avanzata di cui disponevano e anche se la guerra era perduta non era pensabile vederlo affondato da un bombardamento alleato.
Certo Kristiansand era la piazzaforte più sicura del Reich, grazie alle sue difese: le batterie situate a Møvik, in grado di colpire qualunque naviglio provasse a forzare lo Skagerak, i bunker e le postazioni antiaeree ne facevano un porto sicuro e per questo motivo mediamente vi erano ormeggiati tra i venti e i trenta sommergibili.
Nelle sue meditazioni Manfred rimuginò a che tipo di missione gli avrebbero assegnato e gli venne da ridere di gusto: molto probabilmente gli avrebbero fatto fare il trasportatore e la balia come il suo amico il comandante dell’U-Boot 234 Johann-Heinrich Fehler, che neanche due settimane prima era partito per il Giappone, con materiali strategici per la guerra e due ufficiali giapponesi, proprio da quello stesso porto. Lo stesso Fehler gli aveva confidato che tra le casse che trasportava c’erano i pezzi di un aereo e dei tubi metallici classificati segretissimi.
Il motivo che gli faceva pensare a una missione di trasporto piuttosto che offensiva lo aveva dedotto, oltre che dalla gran quantità di materiale che avevano caricato, dal fatto che gli avevano fatto imbarcare solo sei siluri e naturalmente il fatto che la guerra fosse persa pesava su qualsiasi ordine ricevuto.
L’agghiacciante consapevolezza di aver perso la guerra l’aveva ormai pervaso dall’inizio del 1943, quando guardando le statistiche notò che l’Asse riusciva ad affondare un tonnellaggio di navi Alleate assai inferiore a quello prodotto dagli stessi.
Il predominio del mare era fatto dai numeri e, sfortunatamente, i numeri erano contro la Kriegsmarine. Il motivo per cui i militari avevano continuato a combattere era evidente: la Germania era in guerra e loro, gli ufficiali, avevano giurato di difenderla.
Aveva finito la seconda birra e si era diretto verso l’ingresso dalla grotta per rientrare sul suo mezzo, perché secondo gli ordini avrebbero dovuto salpare questa notte. La passeggiata non era troppo lunga ed era assai piacevole: si costeggiava il porto della cittadina che oltre a qualche U-Boot ospitava anche pescherecci e piccoli piroscafi, mentre verso l’entroterra si vedevano solo le case di legno, tipiche norvegesi, dai colori sgargianti, soprattutto rosso e giallo, con il tetto molto scosceso e le finestre piccole. Completava il panorama la penisola che chiudeva il porto con la collina il tutto ricoperto da una fitta foresta di conifere che giungevano fino al mare nel fiordo.
Paesaggio completamente diverso lo aveva accolto a marzo, quando aveva raggiunto Kristiansand per la prima volta a bordo del suo U-3033 in addestramento: tutto era coperto da una spessa coltre di neve e quel primo marzo, se lo ricordava ancora, stava nevicando copiosamente. Anche il fiordo era in parte ghiacciato, anche se lo strato era molto sottile, e per tenerlo sgombro due rimorchiatori giravano periodicamente dentro il fiordo, fino al porto, per rompere il ghiaccio e permettere una navigazione più agevole.
Prima di entrare sottoterra aveva guardato il cielo e si era fermato a riconoscere le stelle, aveva identificato la cintura di Orione: era una notte molto tersa.

La luna era quasi piena, ciò avrebbe facilitato la partenza aumentando però il rischio di essere identificati dalla resistenza norvegese e quindi di essere intercettati in mare aperto.
Aveva sospirato, come ogni volta che aveva l’occasione di vedere le stelle e in particolare Orione: come tutti i marinai le stelle erano vita, fin dai tempi antichi erano la differenza tra una navigazione sicura e un naufragio garantito, sebbene la tecnologia li avesse dotati di mezzi sempre più sofisticati, in emergenza, ma molte volte anche solo per scaramanzia, loro si orientavano con le stelle.
Una preghiera gli era salita spontanea dal cuore, che quella non fosse l’ultima volta che vedeva le stelle e si era infilato nella grotta.
La sentinella che ne controllava l’accesso era scattata sugli attenti e Manfred aveva risposto, al saluto che lui considerava un segno di rispetto per le persone e non solo un qualcosa di dovuto al grado.
Aveva percorso velocemente la scala metallica che conduceva dall’ingresso alla banchina artificiale che era stata costruita per utilizzare la grotta come base per i sommergibili.
Il suo Elektroboat era il solo ormeggiato, benché la grotta ne potesse contenere due alla volta, e colpiva subito per la sua imponenza. Con i suoi quasi ottanta metri di lunghezza e otto di larghezza la classe XXI era sicuramente una delle armi più formidabili del Reich, peccato fosse giunta troppo tardi.
La caratteristica principale, che la rendeva superiore a tutti i modelli precedenti, come aveva avuto modo di sperimentare Manfred stesso, era la capacità elettrica, circa tre volte superiore agli altri modelli, che dava la possibilità di navigare in immersione per periodi maggiori e percorrere una distanza maggiore con una silenziosità stupefacente. Il comandante Dorf aveva testato l’Elektroboat fino in fondo e aveva già un record personale: 300 metri di profondità, ma soprattutto era riuscito ad avvicinarsi a un incrociatore britannico con scorta a meno di 500 metri, peccato che essendo in esercitazione il suo armamento non fosse sufficiente per affrontare il mezzo e la sua scorta.
Il Grande ammiraglio Dönitz gli aveva ordinato di assumere il comando del mezzo giusto tre giorni fa, lasciando il sommergibile su cui si stava esercitando, l’U-3033, al comando di qualcun altro. Il nuovo mezzo era già nella base, Manfred sospettava che fosse giunto da Amburgo appena uscito dalla fabbrica, nottetempo, senza farsi notare nemmeno dalle forze armate tedesche.
Dorf si era fermato ad ammirare la sua barca: nera, lucida non ancora intaccata dai segni del mare; spiccava la torretta, o vela come veniva definita dai marinai, ma sulla parte laterale, dove doveva esserci l’indicazione del numero di U-Boot, erano state applicate tre bandiere della Kriegsmarine, con la croce uncinata, che nascondevano a tutti il numero.
Questo aveva ovviamente già generato una leggenda e il suo sommergibile era già stato soprannominato U-HAH (U-Heil Adolf Hitler).
Una sentinella delle SS era permanentemente a controllare che nessuno si avvicinasse a sbirciare: evidentemente tutte queste misure di sicurezza (non eccessive poiché neanche il comandante aveva avuto l’informazione) servivano per mantenere l’anonimato. Secondo Manfred i partigiani Norvegesi si erano ormai infiltrati ovunque, anche se queste misure non servivano a molto, sicuramente avrebbero reso più difficile il loro compito.
La sentinella SS scattò sugli attenti e Manfred fece un rapido saluto mentre s’infilava nella stretta scaletta che portava alla sala di comando, dove lo attendeva il direttore di macchina Hans Weiss.
“Buonasera comandante”
“Buonasera Hans, come andiamo? Siamo pronti per partire?”
“Si comandante! Abbiamo finito di imbarcare il carburante, i lubrificanti, sei siluri e tutte le casse arrivate con i camion come da ordini. Il cambusiere mi ha appena informato di aver riempito le stive con diciassette settimane di razioni per sommergibili e i freezer con roba fresca” rispose il direttore di macchina, un uomo alto e magro che portava degli occhialini tondi. Era sempre sporco di grasso o la tuta o le mani o il viso, segno che il ragazzo le mani le metteva proprio nelle macchine che curava.
Manfred annuì con fare pensoso, se il quartier generale aveva ordinato di riempire i serbatoi e la cambusa era evidente che la loro missione li avrebbe portati lontano. Si sfilò il cappello bianco che lo contraddistingueva come comandante e si portò una mano tra i capelli, la temperatura dentro il sottomarino era più calda e umida rispetto all’aria fresca.
Dal boccaporto di prora si presentò in camera di manovra il telegrafista con in mano un foglio, lo porse a Manfred che lo lesse avidamente sperando si trattasse di qualche notizia sulla loro missione.
“Hans, vado a riposarmi un paio di ore, il dispaccio riferisce che dovremmo partire intorno alla una di oggi, se dovesse arrivare l’inviato di Dönitz nel frattempo, fammi chiamare subito”
“Sissignore” fu la risposta del direttore e Manfred sparì attraverso il boccaporto di prua che portava alla stanza radio, alla sua cabina e a quella degli ufficiali.

Miami – Florida USA – 3 agosto 2009 ore 7.30
Paul si svegliò e attese qualche istante per godersi la fine della canzone, una delle sue preferite.
Il condizionatore andava ancora, si era dimenticato di impostare lo spegnimento automatico e ora una scapola gli doleva per il getto di aria fresca, ma del resto la temperatura esterna era molto alta: questa estate era insolitamente afosa.
Il suo cervello cominciava a svegliarsi, di solito era più scattante ma quel lunedì mattina era ancora stanco e addormentato: aveva passato il weekend in barca con amici a pescare e bere birra, soprattutto bere molta birra da un primo bilancio, poiché in due giorni il suo attivo di pesca era un Marlin agganciato e perso dopo pochi minuti.
Avevano festeggiato fino a tardi la domenica rientrando in porto a notte fonda perché nessuno voleva tornare in città a lavorare.
Già lavorare, se non si dava una mossa non ci sarebbe andato del tutto, quindi decise di alzarsi, appoggiò i piedi sul tappeto a lato del letto, riorganizzò le idee e si diresse in bagno.
Mezz’ora dopo era lavato vestito e pronto per la colazione che si preparò velocemente ma senza dimenticarsi nulla: latte – spremuta e due fette di pane e marmellata. Impostò i timer dei condizionatori per cominciare a rinfrescare la sua casa prima del suo rientro quella sera e uscì diretto al lavoro.
Il suo ufficio distava pochi chilometri da casa, ma normalmente a causa del traffico poteva impiegare anche mezz’ora per raggiungerlo, oggi grazie alle vacanze agostane in un quarto d’ora stava già parcheggiando.
L’ufficio era semideserto, i ragazzi avevano quasi tutti preso ferie in quel periodo, Paul invece, come diceva sempre il suo capo era perennemente in vacanza e quindi, weekend a parte, non si concedeva lunghe vacanze, inoltre lavorare nel mese di agosto aveva numerosi vantaggi: a parte l’assenza di traffico, anche al lavoro non c’era molta gente e quindi ci si poteva mettere in pari, pensare e anche rilassarsi.
Lavorava per una società esperta in recuperi sottomarini, erano specializzati in recupero di imbarcazioni storiche, ma non disdegnavano nemmeno navi moderne e quindi Paul si trovava spesso a viaggiare per il mondo da un sito all’altro.
Accese il computer e controllò la posta elettronica e vi trovò alcuni messaggi di cui si prese immediatamente cura e che ultimò fin troppo presto.
“Eccellente, anche per oggi mi sono guadagnato lo stipendio”, pensò tra se e se in modo divertito.
Telefonò a Sten, il suo migliore amico, nonché proprietario di un Daemon 75’ uno yacht superlusso italiano, su cui aveva trascorso il weekend, poi fece un altro paio di telefonate di lavoro: uno dei fornitori lo preoccupava notevolmente, stava dando segnali di evidente ritardo, Paul cominciava a dubitare che fossero in grado di consegnare il materiale ordinato.
La mattina sembrava non finire: lui non trascorreva molto tempo in ufficio, ma quelle poche volte che c’era odiava il lavoro ‘da scrivania’, si sentiva soffocare, si sentiva come in gabbia.
Guardò fuori dalla finestra, il loro ufficio era a poca distanza dal Miami Seaquarium sulla Virginia Key, un posto paradisiaco con vista sull’oceano. Il loro lavoro lì era principalmente d’immagine: il pubblico si aspettava che dei cercatori di tesori, così venivano chiamati comunemente, fossero molto ricchi e, in effetti, Paul stava giocherellando con il suo fermacarte, una moneta d’oro del 1860 da venti dollari “doppia aquila”.
Rise di gusto, quella era solo una delle monete trovate in una recente missione, le altre erano state vendute per rientrare delle enormi spese per la ricerca e ritrovamento del battello a vapore SS Republic.
Pochi sapevano che prima di organizzare un’operazione di recupero in mare c’erano mesi e mesi di studio e ricerche in biblioteche e internet; poi si passava alla pianificazione della missione, con l’approntamento del mezzo navale e infine c’era la fase operativa. La sua compagnia disponeva di un vascello per ricerche oceanografiche dotato di due ROV, robot sottomarini che venivano impiegati per profondità rilevanti per recupero di piccoli oggetti e per sopralluoghi, essendo dotati di telecamere e bracci meccanici multiuso. Il tutto ovviamente aveva costi altissimi.
La sua scrivania era una collezione di trofei presi in tutte le missioni cui aveva partecipato: monete, vasellame, statuette e una gran quantità di foto.
Il suo capo, John Merryan lo stimava moltissimo, infatti, prima di ogni missione gli chiedeva di rivedere la pianificazione; Paul aveva un passato in marina come incursore, infatti, aveva cominciato a lavorare per John proprio come sommozzatore.
La squadra si componeva anche di Kate, laureata in storia e archeologia a Cambridge con un master in archeologia subacquea a Bournemouth sempre in Inghilterra, Phil, laureato in legge a Princeton e Rey che si occupava di coordinare le squadre per la preservazione degli oggetti che trovavano. Poi ovviamente c’erano gli operativi a bordo del mezzo e il personale di staff negli uffici. Ultimo c’era John Oppermann, il capo di tutti nonché fondatore e proprietario della Lost Treasures che aveva compiti manageriali, di intrattenere le relazioni con gli enti pubblici e di reperire fondi e nuovi lavori; un uomo eclettico di una cultura smisurata che citava eventi storici a memoria come se li avesse vissuti lui stesso in prima persona: per loro era affettuosamente “l’armatore”.

La sua attenzione fu attratta dal monitor del suo computer perché era arrivata una nuova email: la lesse rapidamente e poi la rilesse con più calma.
Proveniva dal sito internet della società ed era re-indirizzato alla sua casella, dapprima pensò a un mitomane, ma poi nel rileggerla capì che non poteva trattarsi di un messaggio fasullo: dalla sua esperienza i mitomani pensavano sempre di aver trovato vecchi galeoni o navi più antiche, si firmavano sempre con dovizia di particolari e soprattutto s’informavano su come potevano avere visibilità.
Questa sembrava una nota informativa, era corredata da una foto satellitare ed era firmata solo con il nome proprio.
Paul la stampò, si alzò velocemente dalla sua postazione, e si diresse verso l’ufficio di John.
Ovviamente, l’ufficio del capo rifletteva l’enorme cultura e buon gusto del suo fondatore: la parete, entrando sulla destra, era adibita a biblioteca con testi anche antichi di storia che coprivano da terra al soffitto; sugli stessi scaffali c’erano anche oggetti tra i più diversi, dalle monete antiche a tavolette d’argilla con strane iscrizioni; gli altri due lati erano delle vetrate che davano sull’oceano mentre la parete con la porta era arredata con un’ala di un vecchio Messerschmitt Bf 109 tedesco della seconda guerra mondiale che aveva recuperato nel Mediterraneo negli anni ’50, circondata da fotografie di tutte le missioni svolte. Completavano l’arredamento un tappeto iraniano antico e due poltrone e due sofà in cuoio.
John era seduto dietro la sua scrivania di legno, fatta fare su misura e su disegno seguendo le vecchie scrivanie utilizzate a bordo dei galeoni spagnoli negli alloggi del comandante. Era al telefono con qualche vecchio amico della marina, provò a indovinare Paul dal tono della conversazione, e quindi si soffermò a rimirare l’ala dell’aereo che fin dal primo giorno dell’assunzione, ormai cinque anni prima, continuava ad affascinarlo.
Quando John terminò la sua conversazione Paul gli porse l’email e la stampata della foto satellitare, John le osservò entrambe, si soffermò sulla foto, poi fissò il suo sguardo in quello di Paul.
“Non sappiamo dov’è, non sappiamo cos’è e ho forti dubbi che la foto abbia un senso”
Paul sorrise, l’armatore non era un uomo semplice da convincere.
“John non ti sto dicendo di armare la Regina delle stelle e partire per chissà dove alla ricerca di chissà cosa, solo vorrei investigare un po’ più a fondo”
“Paul quello sguardo lo conosco bene, tu ti sei già innamorato di quest’idea e sei pericoloso perché farai di tutto per provare che è vera. Maledizione che probabilità ci sono che il figlio di puttana abbia avuto così culo da trovare qualcosa con Google Earth? Mi ricorda tanto quello che affermava di averci trovato Atlantide…”
Paul restò impassibile, quella di Atlantide scoperta con Google Earth era il cavallo di battaglia di John, sul fatto che non ci s’improvvisava in quel mestiere e che solo chi si muoveva su solide basi e con studi approfonditi aveva qualche chance di non fare una brutta fine sia letteralmente sia finanziariamente parlando.
“Sei tu che mi hai insegnato che in questo mestiere il marketing è tutto, pensa a quanta pubblicità gratuita avremmo se fosse vero, e poi voglio solo approfondire se questo tizio è un pazzo o il più fortunato dei figli di puttana con un computer e tanto tempo libero”
John sospirò “si vede che sto invecchiando. Fallo nel tuo tempo libero, se mi accorgo che uno degli altri progetti sta soffrendo per causa tua, puoi stare certo che ti userò come esca nella mia abituale battuta di pesca allo squalo! E ora togliti dai piedi che mi ribolle il sangue a pensare che ti sto autorizzando a perdere tempo con i miei soldi”
Paul sorrise, sapeva che i modi burberi del capo erano un suo modo di dimostrare affetto, ma sapeva anche che non bisognava tentare troppo la fortuna con il vecchio e quindi si girò per andarsene.
“Paul, parlando di cose serie, a che punto siamo con il sopralluogo per l’HMS Victory?”
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