Mille Aghi: Revoluciòn

.

.

.

La faccia della ragazza era del tutto inespressiva, con una rigidità che poteva significare diffidenza o paura. Le mani erano stranamente ripiegate contro il seno.
— Poggi le mani sul tavolo — disse l’inquisitore. — Sappiamo che sono dipinte.
Dal tono della voce sembrava mortalmente annoiato. C’era forse stato un tempo in cui quello sfoggio d’informazione aveva avuto lo scopo di far sentire ai prigionieri che si sapeva già tutto sul loro conto; ma ora non sembrava provare neppure quel minimo d’interesse nel suo lavoro.
— Lei è Patrizia Olmo. Domicilio: dormitorio quattro cinque otto, braccio nord, Sant’Isaia, Bologna — disse l’inquisitore. — Nome del marito: Alfredo Bassi. Priva di permesso di lavoro. Numero: Ventisei, L Ventiquattro, Dieci x cinque.
— È davvero questo? — disse la ragazza. — Non riesco mai a ricordarlo.
L’inquisitore scrisse qualcosa.
“Probabilmente è una reazionaria: resiste al sistema di numerazione duodecimale.”

Ma si limito a dire:
— Poggi le mani sul tavolo — esattamente con lo stesso tono di prima.
Patrizia questa volta obbedì. Le unghie delle dita erano minutamente e accuratamente dipinte, ciascuna con un disegno diverso. Era una moda diffusasi di recente, anche se era insolita nei dormitori brulicanti dove alloggiavano i disoccupati. La ragazza non portava al polso la magnifica lente-ciondolo usata dalle donne di classe superiore (le donne cioè con camera e lavoro propri) per esaminarsi a vicenda gli ultimi tatuaggi alle unghie.
— Li ha fatti lei — disse l’inquisitore.
— No, non li ho fatti io — disse Patrizia. — Io… li ho soltanto applicati.
— Senza un permesso di lavoro.
— Sì — ammise lei, in un bisbiglio.
— Come?
— Mi hanno chiamata. E io ci sono andata.
— Lo sappiamo. Come li ha applicati?
— Ecco, prima passo sulle unghie uno speciale fondotinta per levigare le asperità — disse lei, esitando. — È perfettamente liscio, quando asciuga, e fotosensibile. Quindi dispongo sull’unghia una mascherina, simile a un negativo. La normale luce fluorescente è sufficiente per l’esposizione. Lo sviluppo è più difficile, se si vuole ottenere la giusta gradazione di colore; basta avere dell’acqua e un po’ di tintura di iodio, ma la temperatura dev’essere proprio quella giusta.
La sua voce si caricò piano piano d’una sfumatura di entusiasmo disperato, come se, contro ogni evidenza, pensasse che l’interesse dell’inquisitore fosse puramente tecnico. Poi, di colpo, sembrò ricordare dove si trovava.
— È… facile — disse. — Come lavare le mani di un bambino. Non è affatto un lavoro.
— lei non ha mai avuto bambini — disse l’inquisitore brutalmente. — Chi le ha fornito le maschere?
— Diverse persone — disse la ragazza, di nuovo con voce inespressiva. — Me le sono procurate qua e là. La gente le vende liberamente. È un commercio legale.

L’inquisitore toccò un pulsante.
Le mani della prigioniera furono inondate da una luce calda.
Su uno schermo, alla sinistra dell’uomo, le unghie delle dieci dita, notevolmente ingrandite, apparvero a colori vivaci, pateticamente appariscenti.
— Mi hanno chiamata. E io ci sono andata — ripeté l’uomo senza sforzarsi di imitarla. — C’è dunque qualcuno che la chiama. Lei è una donna richiesta; i suoi disegni sono originali, fantasiosi… e reazionari! Vediamo, che cos’è quello?
Il suo indice apparve sullo schermo, contrapposto a uno di quelli di lei. — Questo qui.
— È un… Non so esattamente cosa sia. Qualcosa di molto antico. Un disegno su uno scudo, dei tempi in cui si usavano gli scudi. È tutto quel che so.
— Non ss che cosa significa la scritta sul cartiglio?
— Io… io non sapevo che fosse una scritta. È solo un fregio ornamentale.
— Polloi andres os eis aner — lesse l’inquisitore. — Non sa cosa significa?
— No, davvero, non sapevo neppure che significasse qualcosa.
— Neppure se quella scritta la ucciderà?
— No, no, la prego! È soltanto un disegno, un disegno!
Il dito dell’uomo si spostò bruscamente sul tavolo e sullo schermo l’immagine riprodusse il movimento amplificato. — E che cos’è questo?
— Oh, questo non significa proprio niente — disse la ragazza, mostrandosi un po’ più sicura di sé. — Sono solo puntini colorati disposti a caso. È piacevole guardarli e attribuire loro forme di fantasia… un po’ come guardare le nuvole.
Si udì un clic soffocato e la luce calda mutò in un puro rosso cadmio; nello stesso tempo l’unghia in questione ingrandì fino a riempire quasi tutto lo schermo.
In quella luce monocromatica il disegno non aveva più colori propri, ma erano chiaramente visibili alcune lettere, formate da puntini:

PISTOLE PREDESTINATE
5/11 PAROLA
D’ORDINE

— Abbiamo già preso quelle pistole — disse l’inquisitore — e anche la maggior parte di quei molti uomini come un sol uomo della scritta. E ora, ancora una volta: chi le ha fornito le maschere?
— D’accordo — disse Patrizia. — Le ho fatte io. Senza permesso di lavoro.
— E con questo ha deciso di suicidarsi. Lei è pienamente consapevole di questo?
Scrollò appena le spalle. — È terribile vivere senza lavoro. Non me ne importa.
— Suo marito è un abile microincisore.
— Lui ha un permesso di lavoro.
— Limitato. Non è coperto come disegnatore.
La ragazza rimase in silenzio. Lentamente tolse le mani dal tavolo e le strinse ancora una contro l’altra, le unghie contro il palmo, come un bambino colto in fallo. L’inquisitore l’osservò, e per la prima volta i suoi occhi mostrarono un lampo d’interesse.
— E così — osservò — la partita è chiusa, ma lei si ostina a occultare indizi. Suo marito, probabilmente, si è già nascosto a quest’ora. E lei farebbe meglio a raccontarmi il resto molto rapidamente.
Nessuna risposta.

— Se dobbiamo fare tutti i controlli necessari — disse l’inquisitore, con famelica gentilezza — dovremo strapparle le unghie. Se si mostra ragionevole, potremmo somministrarvi prima un anestetico.
Improvvisamente la ragazza sembrò afflosciarsi. Ondeggiò in avanti, appoggiandosi al tavolo con un pugno chiuso, il pollice rivolto verso l’alto.

— È una mappa — disse debolmente. — Gli ultravioletti la rivelano. È un po’ confusa, ma per favore andateci piano… mi brucia se diventa troppo chiara.
Senza fare commenti, l’inquisitore premette un altro pulsante. Questa volta non si vide nessuna luce, ma ci fu lo stesso un’emissione di ultravioletti alla massima intensità, perché in una frazione di secondo il polso e il braccio della ragazza cominciarono ad arrossarsi intensamente. Tuttavia sullo schermo non apparve nessun disegno, solo un rapido tremolio, quasi invisibile, di luce verdastra.
L’inquisitore s’inarcò sulla sedia con un grido terribile, sonoro, disperato.
Un’improvvisa convulsione lo rovesciò sul pavimento.
L’unghia del pollice liberò l’ultimo sottile strato di vernice fluorescente, con un lampo di luce sullo schermo. Patrizia ritirò il braccio, che cominciava già a coprirsi di vesciche, e girò attorno al tavolo.
L’inquisitore giaceva immobile, muto e scomposto. Alfredo aveva ragione, l’uomo era un epilettoide. Pochi secondi di feedback vibratorio erano bastati a provocare un accesso violento di mal caduco.
Non c’era naturalmente via di scampo; non dopo quell’urlo. Tra poco la stanza sarebbe stata piena di guardie. Ma l’inquisitore era nelle loro mani ormai. Non avrebbe ricordato niente di quanto gli era accaduto, e si poteva fare in modo che gli capitasse molte volte ancora, finché i suoi superiori non si sarebbero preoccupati abbastanza da sostituirlo. Naturalmente, non sarebbe avvenuto tanto presto, perché potevano passare anni prima che cominciassero a sospettare che i suoi incidenti erano di tipo epilettico. Questo, ad esempio, era destinato a sembrare un episodio di violenza.
Alzò il piede destro e colpì l’uomo esattamente dietro l’orecchio.
Il dolore acuto delle scottature all’avambraccio le rendevano difficile colpirlo abbastanza delicatamente, ma in qualche modo se la cavò.

Grida indistinte provenivano dal corridoio, al di là della porta blindata. Si guardò intorno.
Aveva portato a termine il suo compito e non doveva più farsi illusioni.
Staccò la maschera dell’altro pollice e la inghiottì.
Il veleno fu rapidissimo. Ebbe solo il tempo di ricordare ancora una volta che, assurdamente, applicare le maschere era stato come lavare le mani di un bambino.

Il fronte interno del Movimento di Liberazione dal Regime aveva colpito nuovamente.
Libera espressione in libera vita!
Basta nascere per forza!

.